诗人的疼痛，快活了谁的神经
时间：2019-07-09 05:00:08 来源：本站 作者：admin
01
诗歌是分娩天使的女神，从骨髓里面溢出来的疼痛，到底欢快了谁的神经？我确信，读诗人的眼睛和爱诗人的心灵，属于同一门类。只是看似波澜不惊，实则风起云涌。
痛，并且快乐着，这是属于诗人的工作坊。诗人喜欢站在心灵的原野上，扯着诗歌的衣襟，夜读黎明，目光里闪烁着一桩凝练，也晶莹着一寸厚重。
02
谁在那里扯着喉咙撒谎，说诗人已死？我分明看见一颗诗心正在跳动，像是一个嗷嗷待哺的婴儿，吃饱了，就笑；笑累了，再哭。
星星和月亮都是用诗歌的碎片拼成的版图，主题是爱你的眼眸，流年似水。
03
女人可以言情，但请不要赤裸裸地说“爱”。男人可以说“爱”，但请不要痛哭流涕地言情。这就是温柔与霸道，内敛与张扬的文化差异。
诗人也热爱女人，就像女人热爱化妆品一样。天生丽质不是黄脸婆的标签，她更希望在落叶的肩头上漫步，再敷上一层以假乱真的面膜。诗人不愿意把毛笔与口红交换，只希望用文字触摸多情女郎性感的脸颊。再画上一枚红唇，那是在相思簿上留下的邮戳。从此以后，人间又多了一首爱情诗。只见她挥舞着温柔的羽翼，梦幻般地拨弄着千万颗少女如玉的春心，花样绽放！
04
我写诗，最初的梦想是装点门面，就像装修工，在我家的卧室里吊起天花板一样。这样的胃口毕竟还很肤浅，所以仍需一盏诗意的床头灯，来伺候我的宁静。
以前，我的诗歌总是被不屑一顾者塞在门缝里，就像一枚五分钱的硬币，被一个三岁光景的孩子丢在了广场舞的角落里，却没有一个成年人愿意绅士般地把她捡起：“小姑娘，请告诉我，你的家乡在哪里？”我的诗歌似乎还可以勉强去塞穷人的牙缝，但是却被所谓的富人用恶狠狠的牙签，不假思索地剔除。
05
我用诗歌给灵魂描眉，她笑着，哭出了两行带血的泪滴，一滴落在了我的手心上，另一滴渗入了脚下的农田里，但愿来年的春天，被蜜蜂吻过，就是一张蝴蝶的笑脸。秋天被明月邀请，还能够挺直一棵玉米秸的脊梁。
06
诗歌在贪玩者的书包里，和寻宝者的足迹玩捉迷藏的游戏，等你发现的时候，她已经跌倒在了一根白发上，龙头拐杖恐怕也很难把她的皱纹扶起。
07
诗歌是最忠诚于你的地下情人，当你寂寞的时候，她的手里正擎着两杯孤独的美酒，准备和你共饮。醉过了，这一个难耐的通宵，仿佛一下子又跌进了陌路。
诗意和失意睡在同一张床上，一个辗转反侧，夜不能寐。一个花好月圆，好梦成真。当诗人读懂自己的时候，她极有可能正在被急流所误解，但愿她能够被温泉所理解，笑得合不拢嘴，而非痛得咽不下饭。
08
喜欢骑着山地自行车，在国道上爬行，被小汽车的尾气笑话：“瞧，这个老家伙，小时候没有好好读书，活该遭受这样的罪行！”他吸食着人类社会的尘埃，还不如一个流鼻涕的口罩帅气。
09
有人说，文人相轻。诗人的笔杆子鄙视另外一个诗人肚子里的墨水。一堆文字对着两行目光，竟然没有一句友情的话，可以温润对方的眸子，就像是一对冤家，在狭窄的死胡同里邂逅，彼此之间还打了对方一记响亮的耳光。
我的诗歌，经常会吃到口水，就是因为有人想用唾沫淹死她的排骨。正是在死海里，死海不死，我学会了蛙泳、仰泳和自由泳等。
人，在诗歌中行走，欣赏了风景，也酿造了风情。但诗人不相信眼泪，即使哭了，也要破涕为笑，说：“有种，请不要为难我的文字，请和我的笔杆子单挑！否则，你就是一个伪君子，你就是一个真小人！”
诗歌没有高低贵贱之分，只有喜怒哀乐之分。你不喜欢她，不是因为她书写得不够精彩。她不喜欢你，也不是因为你生长得不够漂亮。
在诗歌的世界里，评委不是选美的最终的命脉，诗歌本身才是神话。她经得起时间的推敲，岁月的砥砺。即使搁浅了一千年，也许还能够等来一万年的围观。带着你的文化圈，和我的救生圈一起远航吧！
诗歌是捧出来的虚荣，也是踩出来的光荣。当你捧读我的诗歌的时候，一只鹦鹉正对着她：“谢谢！”诗歌评论，不能只是一种声音，必须用两条腿来走路，一条腿是点赞，另外一条腿是吐槽。
10
写诗的人，都梦想出生在大唐盛世。正如写词的人，都渴望摇曳着一舟宋朝的风雨，用痛不欲生来加工灵感的火炉。
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诗是自由的，哪怕是格律诗，戴着金项链和玉镯唱歌，也不如戴着脚镣跳舞，来得忘乎所以，来得痛彻心扉。
不要轻易修改自己的诗歌，就像不要随便更改自己的姓名一样。否则，世界极有可能会丢掉你的名片，就像是丢掉一个戴着假面具的笑容。
诗人出诗有名，但获利无名，因为没有一个商人，愿意躺在诗歌的病榻上，发财致富！
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农民怀揣着房奴的户口本，一脚踏进了城市的心脏，就像是一只小鸟，扑腾着，扎进了牢笼，呼吸疼痛的幸福。
在诗歌的围城的外面，一群蚁人，正在苟且偷生；在篱笆墙的里面，田野把手臂向远处伸展得很长，很长……
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诗人出道太早，容易被盛名所累。出道太晚，又恐怕会被机遇所伤。恰到好处，情不自禁，身不由己，也许就是最美的点心。
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诗在纸上，也在墨中，更在心里。我不是诗人的名片，所以无法替她代言，但诗是我的灵魂，我知道如何欣赏她的美丽，善待她的魅力。我一直觉得，有一个诗人，正划着情感的小桨，在我的血管里泛游，一会儿是江南的细雨，一会儿又是塞北的狂风。
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读诗很美，无论是柔美，还是壮美，抑或是凄美。可是谁又会知道，写诗的结果是甜的，过程却比可怜还要头痛。还好，不是可耻之徒在作祟。可想而知，一个铅笔头，不知嚼烂了多少根苦涩的缰绳，然后再把嚼烂的苦涩的缰绳重新缝补，再去想方设法，驾驭自己的思想快车的红鬃烈马。
写诗的时候，有时头疼得就像是一颗原子弹，在试验阶段，思想的导火索，随时都有可能把它引爆，但足以捍卫文字的领空。
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我写诗的时候，床头灯最亮，美人枕最香。
我写诗的时候，诗也在写我。就像一身疲惫，带着一丝憔悴，在稿纸上翻山越岭，在眼帘上完成了复制和印刷。只等着文坛的发表之光，来给她按摩，倒在床头灯下，酣然入睡，睡出了一心的好诗，也睡出了两本陶醉。
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走进诗歌，你就是一粒浪漫的种子；走出诗歌，你就是一棵现实的禾苗。在现实与浪漫之间，你的诗歌正处于萌芽的生存状态，具有平民的疾苦，具有太阳的眼泪！
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有人说，牢骚出作家。也有人说，愤怒出诗人。我认为，诗人的愤怒，是从穷人的厨房里面迸溅出来的火星，只等着水神来把她的神经泼醒。
写诗是一件很苦涩的事情，她需要诗人在灵魂深处匍匐前进。那时，天空也许正下着枪林弹雨，你的选择没有退路，只能是冒着忧伤的炮火，提着眼泪的灯笼，在生活的战场上前进！
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诗歌得了偏头痛，即使是目光肿胀，干涩，浑浊，也依然乐此不疲，秉烛夜读，握手言衷。
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我写诗的时候，连庭院里的小狗都跟着填词。那一声声“汪，汪……”，比电线杆上虎视眈眈的摄像头还要机灵。
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